La locura es la sicodelia perfecta. ¿Acaso estamos colgados del viento? Atravesamos esos límites para jugar y encontrarnos con nosotros mismos. De esta forma, la realidad se introduce a un nuevo camino donde el otro se convierte en testigo impersonal. No salimos de ningún lugar, entramos en más de millones. Pero nadie se entera de nuestra presencia abarcativa en el espacio.

Las vibraciones a través de la sangre cosquilleaban. Aquella noche, sólo los dos sabíamos qué ocurría. Nos creíamos el universo, pero éste es tan enorme que no éramos nada. Tomó mi mano y rozándola sobre su rostro, acerco los labios y juntos experimentamos la máxima intensidad del cuerpo. Las transitorias sensaciones parecían incontables y maravillosas. Nos entregábamos sin conciencia. Todo en su conjunto era sentir. Avanzar en lo profundo. Volar entre castillos de magia. Olvidarse del origen.

Las sustancias exageraban las visiones y cada vez nos compenetrábamos más. Escalábamos montañas de ilusiones esfumándonos. En verdad éramos las bestias de nuestros yo. Habíamos sufrido una metamorfosis interna. La combinación de esas drogas había abierto las almas; manifestando lo que por sí mismo el subconsciente no podía hacer, deshacer. Pero eran mentiras. Excusas para vivir las sensaciones.

Con el tiempo la frialdad del alejamiento de sus brazos me deja asolada. Pero las fantasías mueren en su presente y uno tiene tres horas: pasado, presente y futuro. Horas que no coordinan con el mundo de los vuelos.