Novedades literarias para perderse sin perderse

Lejos de las agencias de viajes y las masas, el mejor viaje sigue siendo imaginario. Ningún destino es tan brillante como lo habíamos soñado y el paraíso siempre está más lejos. Salvo en los libros. Román Piña, crítico de viajes de El Cultural, selecciona los doce mejores libros viajeros aparecidos este año para gozar de la mejor aventura, del Congo a Venecia y Brasil. Mundos que están al alcance de todos, y sin billete de vuelta. Además, ofrecemos media docena de guías... por si la huida se hace inevitable.

Planeta Kurtz
Varios autores
Mondadori. 272 págs., 20’50 euros

En el centenario de la publicación de El corazón de las tinieblas de Conrad, este libro revisa el estado de las relaciones entre africanos y europeos y examina esta novela clásica. Algo más que un libro de aventuras o de terror, la novela de Conrad, que navegó por el río Congo de Leopoldo II, describía una realidad, y su publicación supuso un escándalo y ayudó a crear la conciencia en Europa que acabó con la masacre con la que el rey belga engordó sus arcas. Los editores Jorge Luis Marzo y Marc Roig han reunido artículos de estudiosos, o afectados por el tema, autores de todo el mundo entre los que destacan el africano Chinua Achebe y Edward W. Said. El volumen contará con el interés de los enamorados de África y de Conrad en particular, pero éstos tal vez encuentren poco rigurosa la descalificación que de la novela hace Achebe. Está muy bien la tesis del libro, la condena del colonialismo vistos los efectos. No estaría mal, para compensar, ojear el libro de César Vidal sobre los exploradores de la reina Victoria. La obra, que incluye la adaptación radiofónica que Orson Welles hizo de la novela, propone, a imitación de la obra analizada, “un buceo en la mente cultural del sistema”. Un modo de ir a África alternativo a la inyección intravenosa que Marzo utiliza como metáfora.

Raymond Isidore y su catedral
Edgardo Franzosini
Minúscula. 149 págs., 9’62 euros

Hay libros verdaderamente peligrosos. Es el caso de esta biografía que el perverso Franzosini ha sumado a su galería de vidas imaginarias. La vida de Isidore, “Picassiette”, un “Picasso de los platos rotos”, es tan divertida que a uno le entran ganas de viajar a Chartres aun sabiendo que no va a encontrar nada de lo que Franzosini nos cuenta. Picassiete, antes de convertirse en “birlaplatos”, era ciego, pero una cataplasma de hierbas aplicada en la catedral le devuelve la vista a los diez años de edad. A partir de ahí consagra su vida a levantar un hogar con sus propias manos. Dada su aversión a los viajes (provocada por una visita a la Exposición Universal de 1900 en París, cuando se trasladó en media hora de Moscú a Pekín), tuvo todo el tiempo del mundo para “hacer de su propia casa la obra de una vida”. Imaginemos la casa de este resucitado, completamente recubierta de fragmentos de vajilla, sobre una argamasa de cal aérea, según receta de Plinio y Vitrubio. En su pequeño templo Picassiette soportará las visitas de los admiradores más estrafalarios (los bailadores moldavos merecen mención especial). Este libro sí que hay que visitarlo.

El saqueo de El Dorado
Patrick Tierney
Grijalbo. 640 págs., 21 euros

Sabíamos que en las colonias que los occidentales establecieron en el Nuevo Mundo, o en la África subsahariana, el hombre blanco había causado estragos entrando a saco. Los portugueses se labraron su buena fama de traficantes de esclavos, y a los negros que no llevaron a trabajar a las Antillas los explotaron o masacraron en su propia tierra. Sabíamos, en fin, del saqueo descarado de hombres de negocios sin escrúpulos. Tierney ha escrito un monumento destinado a destapar con pelos y señales el saqueo irresponsable o directamente canalla de quienes se presentan ante la sociedad mundial como filántropos: los periodistas y los científicos. Más de seiscientas páginas dedica a destapar la actual situación de los indios yanomami del Amazonas, la tribu de auténticas “reliquias vivientes de la cultura prehistórica” que el famoso antropólogo Napoleon Chagnon descubrió y estudio en su obra El pueblo fiero. Patrick Tierney fue uno de tantos admiradores de la obra clásica de Chagnon, publicada en los 60. Pero en los 90 se propuso acercarse en persona al territorio de Chagnon y descubrió un verdadero escándalo. El respetable Chagnon postuló que este pueblo violento constituía una prueba viva contra “la teoría del buen salvaje”, pero Tierney explica que fue su presencia entre los indios la desencadenante de los crímenes de los que fue testigo. Por si fuera poco hoy Chagnon está bajo sospecha de corrupción, al tener intereses económicos enfrentados a la supervivencia de estas tribus en su territorio.

El caballero del desierto
Philippe Frey
Mondadori. 230 págs., 18’90 euros

Como va siendo evidente, esta página no está pensada para invitar al viaje, sino a la lectura. Y es hora de confesar nuestra aversión por los viajeros del nuevo milenio que persisten en el error de contarnos la rutina de su odisea, ya sea diseñada por una agencia de viajes o por un editor. Por eso nos enternecen libros como El caballero del desierto, que en forma de novela recrea una vida real, la de Anselme d’Ysalguier, el primer hombre blanco que cruzó el desierto del Sahara. El autor, Frey, es etnólogo, monta a camello y es viajero, lo que no le ha impedido echarle imaginación a la reconstrucción de la aventura de su ilustre paisano. Hay que reconocer que hasta hace bien poco los europeos éramos geográficamente analfabetos, para suerte del orbe. Que en el siglo XV ningún blanco hubiese llegado a Tombuctú y hubiese vuelto para contarlo no nos ha de extrañar teniendo en cuenta que hasta el XIX Europa no explora el Nilo o el Níger. El noble Isalguier fue instruido por sabios árabes y judíos en España, lo que le ayudó a sobrevivir hasta Tadmeka, casarse con una princesa y volver a su país natal para escribir unas memorias que se han perdido. A finales de siglo el portugués Covilhâ llegó a Etiopía y fue más listo: se quedó allí con su harén, su palacio y sus sirvientes, gentileza del rey, y cuando los portugueses, treinta años después lo localizaron, prefirió quedarse donde estaba.

Venecia
Jan Morris
Península. 350 págs., 15 euros

Jan Morris nos avisa de que la Venecia de hoy no es la misma que ella se propuso inmortalizar en 1960. Cuando lo editó en 1974 y después en 1983, ya no reconoció la ciudad marcada por el aislamiento, extraña a Europa, que descubrió tras la II Guerra Mundial. Entonces se planteó actualizar el texto, pero vio que era absurdo. Su Venecia no era un informe objetivo sino “romántico e impresionista”, y no tanto “una ciudad, sino una experiencia”. La Venecia de Morris es una ciudad penetrada con los ojos de la juventud, una ciudad melancólica “de pesares antiguos”: triste pero exuberante, rebelde y podrida, antigua, rara, íntima. Su encanto tal vez radicaba en eso, en que era una ciudad con vocación de Atlántida. Morris contempla la maravilla de un tesoro que agoniza. Seguramente hasta la inundación de 1966, que despertó la preocupación de todo el mundo por la supervivencia de la ciudad, Morris no lo entendió. Hoy, para esta edición, la autora (que conoció Venecia con otro nombre y otro sexo) reconoce una ciudad salvada pero artificial, una “exposición grandiosa”, presionada por las masas de turistas: salvada pero muerta, incapaz de resucitar el amor que despertó la primera vez. Por eso interesa este clásico sobre una ciudad que sólo podemos encontrar ya en los libros, que no está a la venta en las agencias.

Te espero en Casablanca
Pedro Menchén
Odisea. 317 págs., 14’18 euros

La segunda entrega de la Trilogía del amor oscuro de Pedro Menchén, tras Una playa muy lejana, es esta novela de amor ambientada en Marruecos. Mientras a unos siempre les quedará París, otros esperan en Casablanca a su media naranja. No sabíamos que después de Ibiza y Cuba, Marruecos es un destino resultón para el turista sexual, con las limitaciones de sexo que implica la machista sociedad islámica. Los reyes de la fiesta allí, pues, pueden ser los homosexuales blancos. Pero la novela de Menchén no es ni una nueva estampa del paisaje exótico típico, ni tampoco un frívolo regodeo en el “amor oscuro” entre hombres. Wayne Anthony escribió una novela sobre sexo, drogas y exceso en Ibiza titulada Spanish Highs, algo así como “Subidones españoles”. No van por ahí las intenciones de Menchén, que plantea una reflexión moral en las relaciones humanas, y que dibuja unos personajes accesibles intentando romper el asilamiento al que se suele condenar a estos asuntos novelescos. Debería superar las fronteras del circuito gay una obra que no habla sino de sentimientos: la ilusión de encontrar un amor, la dificultad de olvidarlo, o de eliminarlo, arrojándolo a la “papelera” del ordenador.

Autobiografía: Bula Matari
Henry M. Stanley
Ediciones B. 587 págs., 21 euros

Creo que fue Pérez de Albéniz quien relató cómo la famosa frase de saludo de Stanley al maltrecho Livingstone lo persiguió toda su vida. Ese frío saludo a un enfermo al que llevaba meses buscando en África (“Doctor Livingstone, supongo”) ha trascendido casi más que la verdadera proeza de su vida: Stanley resolvió el enigma geográfico del río Congo, el “Zaire”, “el río que se traga los demás ríos”, al descender por él hasta el Atlántico desde el lago Tanganika. La increíble hazaña lo convierte en uno de los mayores exploradores de todos los tiempos. Este libro rescata unos primeros capítulos que redactó Stanley de los primeros años de su vida, y muchos extractos de sus notas, epistolarios, diarios y cuadernos de viajes. Constituye un documento fundamental para ahondar en la mítica aventura y en la vida de este hombre que murió convencido de haber cumplido con una misión divina. Vemos a un ser autoexigente y de buena pasta, algo endiosado. Vázquez-Rial, en su presentación, lo hace desfilar junto a Tarzán o Batman, por su condición de huérfano. Jiménez Fraile describió en otro libro a un aventurero menos divino, un Bula Matari, Rompedor de Rocas, demasiado consciente de su destino como para escatimar dinamita en su camino en la selva.

Norte grande
Eduardo Jordá
Península. 317 págs., 14’18 euros

Siempre he sido escéptico con los desiertos. Entiendo el imán de la nieve y las cumbres, pero la fascinación por la tierra resquebrajada y seca como una vieja tarta de manzana de un hotel barato me resulta lejana. Pero Paco Nadal supo hacer de su experiencia en Sudán un libro con chicha, y el excelente poeta que es Eduardo Jordá, curtido viajero y lector de viajeros (editó La Ruta Azul de Segarra), después de demostrar en Canciones gitanas su capacidad para escrutar lo que le rodea, no puede defraudarnos en el relato de su visita al desierto chileno de Atacama. El desierto que, se presume, es el más seco del mundo encierra la historia de las explotaciones salitreras que desde el XIX hasta los años treinta del XX ofrecieron ciertos sueños de properidad a miles de obreros chilenos. La banda sonora la pone Violeta Parra, a quien Jordá está a punto de encontrar rediviva en el mercado de Antofagasta, vendiendo zanahorias. Lenta pero constantemente su cultura y sensibilidad se alían para la descripción de los tipos humanos. Es lo propio de quien se queda fascinado mirando los volcanes, como “el pequeño príncipe”. Y da fe de su loca pasión por las casualidades al seguir el rastro hasta París de una mujer que se bebió un café en Atacama a la salud de Saint Exupery.

El último lugar de la tierra
Roland Huntford
Península. 798 págs., 32 euros

Se reedita veinte años después este tochazo (que es una versión abreviada) de Huntford sobre la carrera hacia el Polo Sur entre el noruego Admunsen y el británico Scott. El Polo Sur para algunos es una pasión insaciable. No importa cuántos libros se hayan leído. La narración de aquellas metas titánicas nos engancha de nuevo. El libro de Huntford aportó entonces y recupera ahora una visión distinta de la gesta antártica, que sigue conmocionando, como afirma el prólogo de Paul Theroux. Huntford se ganó el desprecio de sus paisanos británicos al probar con este libro los errores de Scott frente a los aciertos de Admunsen, pues este documento viene a ser un análisis de las dotes de mando que llevaron a unos al éxito y a otros a la tragedia. Este retrato de Scott nos afea la imagen que con tanto cariño y dolor nos legara Cherry-Garrard, superviviente de la expedición británica, en El peor viaje del mundo. Lo cierto es que Amundsen representaba la modernidad, mientras que Scott era víctima del patético orgullo de su raza y estaba anclado en métodos desfasados. No sabía lo que era un esquí. Pero el poema de su muerte lo hace bello.

El arte de viajar
Alain de Botton
Taurus. 256 págs., 17 euros

El autor de Cómo cambiar tu vida con Proust y Las consolaciones de la filosofía ha sabido encontrar un nuevo cauce para su lúcida pluma en este ensayo sobre los entresijos del arte de viajar. Lo mejor de este libro es que no invita a viajar. Invita a reflexionar sobre los motivos que nos impulsan a hacerlo, y seguramente habría incluido un capítulo adicional de haber sido escrito después del 11-S. No hablemos de destinos, sino de la absurda carambola por la que en un momento dado nos encontramos en un hotel en Barbados, bebiendo una coca-cola en un kiosko con techo de paja y creyendo que conoceremos a la hermana de Bo Derek. De Botton disecciona la actividad viajera como “dinamizadora de la búsqueda de la felicidad”. Observa que se nos ametralla con consejos sobre adónde viajar, pero se nos dice poco de por qué y cómo ir. Recuerda la deliciosa anécdota del Duque des Esseintes, recluido en una inmensa quinta en las afueras de París, leyendo a los clásicos, y del lapsus que le llevó a creer que debía viajar a Londres para ver lo que le contaba Dickens. En la estación del tren recuperó el sentido común y volvió a su casa, asustado de su “aberración” de creer en el interés de realizar una excursión.

El gabinete de las maravillas de Mr. Wilson
Lawrence Weschler
Seix Barral. 176 págs., 13’22 euros

Pocos viajes más agradecidos que los que se hacen por casualidad, es decir, sin maletas. De repente te topas con un letrero en una calle de una ciudad de paso y descubres un túnel del tiempo. Es lo que le sucedió a Weschler en Culver City, California, cuando descubrió el Museo de Tecnología Jurásica del señor Wilson.
Allí Weschler inicia un alucinado recorrido por la historia de la ciencia, desde la orilla del asombro, a través de los “gabinetes de las maravillas”, esos habitáculos forrados de extrañas reliquias, que hoy vemos –si nos lo creemos– como una enciclopedia visual loca o una instalación posmoderna genial. Hormigas hediondas, cuernos de mujer, miniaturas talladas en huesos de frutas, manos de sirenas. ¡El primer párrafo de Historia de dos ciudades grabado en la cabeza de un alfiler! En este amenísimo relato Weschler nos propone una burla de la erudición y un juego de espejismos.
¿Dónde está lo inventado y lo auténtico? Todo es cierto, me temo, a partir de la aceptación de que hay gente para todo. No se pierdan este recorrido admirable por lo más estrafalario de la imaginación humana. Descubrirán cosas como la cadena de oro de cuarenta y tres eslabones, sujeta al candado y a la llave, en el cuello de una pulga.

Viaje al otro Brasil
Javier Nart
Ed. B. 280 págs., 16’50 euros

A esto nos referíamos cuando comentábamos antes el libro de Alain de Botton. ¿Qué hace Javier Nart colgado como una longaniza con hernia de disco en el abismo de Anhumas, en Brasil, 80 metros de pared y una cuerda demasiado fina para el gusto de alguien que hace rappel por vez primera? Nart se explica: la culpa la tiene un personaje que siempre le ha fascinado, el mariscal Cándido Rondón, mítico pionero en el recorrido por la frontera occidental de Brasil. Esta clase de mitomanías resultan muy engorrosas a menos que seas ya de antiguo un aventurero, como es el caso, o que te seque el sudor una hermosa mujer que encima es tu hija, que también. Nart va a buscar un paraíso en el corazón de América para practicar su vicio confesable. Nos encanta el hombre completo, que viste el chaleco de las trincheras en los juzgados, en las tertulias radiofónicas y en el escritorio. Cuando Nart recuerda su viaje, escribe con la prosa en cascada que ya le conocemos en los micrófonos. Le es más fácil controlar los esfínteres por el miedo a despeñarse que restringir el caudal de su locuacidad. Pero la misma velocidad que le hace caer en expresiones como “mundo mundial” le proporciona esa chispa y buen humor que hace de este libro un perfecto aliado para solazarse bien quietecito en una buena butaca.

GUÍAS

China. VV. AA. Anaya Touring. 320 págs., 21 euros

Esta Guía Total se divide en tres partes: una selección de lugares de interés acompañada de mapas y planos, deteniéndose en doce ciudades clave, de Pekín a Shanghai; China a vista de pájaro (historia, geografía, y cultura), e informaciones prácticas.

Marruecos. Mark Ellingham. Ed. B. 699 págs., 33’50 euros

De Tánger a Marrakesh y Fez, Ellingham invita a conocer el país, a través rutas de senderismo, ciclismo de montaña o surf. ¿Perejil? Se deja sólo para otros guisos.ç

Pequeños pueblos medievales. P. Aloso y A. Gil. Susaeta. 220 págs., 11’98 euros

Medinacelli, Calaceite o Morella son algunas de las joyas medievales de nuestro patrimonio, casi un centenar de pequeños pueblos en los que el tiempo se ha detenido y que esta guía descubre breve pero intensamente.

Nueva York. VV. AA. Fodor’s/ El País Aguilar. 496 págs., 18’55 euros

Cualquier excusa es buena para devorar la gran manzana, y más con guías como ésta, que invita a disfrutar de la cultura y el ocio y que detalla itinerarios acompañados de cuarenta páginas de planos... Además, a diferencia de otras disponibles (Berlitz, Anaya, Geoplaneta, Kouneman, Michelin,Trotamundos), para ésta las Torres gemelas sí desaparecieron un 11-S.

República Dominicana. Javier López Rejas. Anaya. 318 págs., 18’10 euros

Escrita a pie de playa, el autor ofrece itinerarios para todos los gustos. Si desea conocer la zona, necesitará una tan completa como Caribe (Fodor). Si opta por la Suramérica más secreta descubra Bolivia (Anaya) con Pilar Ortega.

Lisboa. Acento. 176 páginas, 10’50 euros

Las guías Acento son siempre una estupenda opción para viajar. Y para leer el viaje, si escogemos una de sus guías literarias, que recogen testimonios escritos sobre las ciudades. De Lisboa hablaron Cervantes, Saramago, Tabucchi...

http://www.elcultural.es