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LA
BICICLETA
Con
la muerte tengo una relación extraña. Se
ha llevado a algunos amigos pero no la detesto. Es un
sentimiento misterioso que me acompaña. Intimamente
me niego a creer que se han ido. Y aunque sé que
no los encontraré en la esquina, los siento presentes.
Eso es bueno y suficiente.
De
chico, si algo me dolió, fue la muerte de mis abuelos.
Era demasiado pequeño para poder entender que ya
no estaban, que se habían ido. Todavía recuerdo
que no podía pasar un solo segundo de aquellos
días sin pensar en ellos. Yo estaba en cientos
de situaciones: jugaba al fútbol, festejaba un
gol, contestaba la pregunta que la señorita me
había hecho. Pero ellos estaban ahí, en
mi mente, tan presentes como siempre.
De
grande la vida me fue dando algunas pistas. No logré
comprender con precisión a la muerte, pero, aunque
reniego de su capricho, tengo la sensación de poder
convivir con ella. Después de todo yo había
aprendido que mis abuelos y amigos nunca se habían
ido. Podía sentirlos. Tan cerca como siempre. Al
tiempo me convencí que habían decidido quedarse.
Estaban en muchos de mis gestos y eran la consecuencia
directa de tantas de mis palabras. Estaban ahí,
indefectiblemente, y lo siguen estando.
Si
hasta podía sentir a mi abuelo Juan sonriente,
impulsando mi bicicleta mientras yo hacía lo imposible
por mantenerme en equilibrio.
Todavía
pienso que está ahí, justo detrás
de mí. Yo voy impulsado recorriendo la vida en
una bicicleta. El lleva la mano firme sobre mi asiento.
Saben,
nadie se va para siempre. Son apenas sensaciones que parecen
ausentarlos. Pero siempre están y estarán
presentes. Será una foto, un cuadro, un escrito,
una palabra, la sabiduría de un pensamiento fugaz.
No importa, estarán.
Cuando
sea abuelo o bastante viejo me seguiré preguntando
por la muerte. Tal vez proponga cambiar el término,
demasiados significados tristes se han escrito en torno
a ella.
Para
entonces, espero estar con quienes simularon haberme abandonado.
Espero
que sigan conmigo. Espero que no se hayan ido.
Juan
Manuel Valentini
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