Pasto Urbano
Lo
detesto, creo que mi profesor de siempre, él que tantas cosas
me enseñó, fue quién me inculcó a no tentar
a lo prohibido de aquella aula que curso tras curso no cambiaba, sólo
los niños íbamos dejando de serlo para convertirnos en
adolescentes. Ese don Jesús que nos hacía sufrir antes
de sacarnos al encerado, él que tanto castigaba por mascar chicle,
él me hizo odiarlo no probándolo nunca en clase y masticándolo
bien poco fuera de aquellas paredes. Si te descubría con un chicle
en la boca, no bastaba con arrojarlo a la papelera bien envuelto en
papel para que no se quedara pegado a las paredes o al fondo de la misma,
también debías copiar repetidas veces, no sé bien
si cien, doscientas o quinientas según hubiese pasado la noche
anterior, la frase “no debo comer chicle en clase”. Era
entrar él por la puerta y decir su frase “ya han llegado
los yanquis”, alertando a quienes pudieran estar masticando chicle
en ese momento, una manera discreta de decir tíralo o copiarás.
Yo por si sí o por si no, no tentaba a mi muñeca a escribir
innecesariamente cuidándola mucho de trabajos inútiles
agradeciéndolo ella años más tarde.
Siempre, siempre que se me revuelve el estómago por lo mismo,
un chicle, pienso en mi viejo profesor sin saber nada de él ni
de su hijo quien compartía clase con nosotros separándonos
tras ocho años de estudios sin volver a vernos jamás.
La
verdad es que un día sí y otro también se me revuelve
el estómago, resulta imposible no encontrar a alguien que masque
chicle.
Ocho de la mañana. Salgo de casa en busca del metro para ir al
trabajo. Hora punta, los vagones a reventar de gente pero hay que entrar
para no llegar tarde a trabajar, te metes como puedes. Sardinas en lata.
¡No puede ser!, unos leen, otros duermen, unos apestan, otros
rumian y voy a caer al lado de una chica toda monísima con pinta
de secretaria de dirección entre otras cosas de su queridísimo
jefe, rumia un chicle de clorofila, es primera hora de la mañana
y aún tiene aroma aunque sea sin azúcar, ¡detesto
la clorofila!. Deseo se baje en la próxima pero esta mina parece
querer llegar al final de la línea, bueno, que se baje alguien
que me pueda mover apartando mis ojos de ese chicle verde que no para
de danzar de los incisivos a las muelas, de las muelas a las paletas
y así repetidas veces sin perder el control con el vaivén
del metro. Ya se le podría caer de esa asquerosa boca enmarcada
por unos labios rojos o atragantarse quitándole las ganas de
rumiar más plástico de color y sabor. Una manera de empezar
el día de puta pena quemándome la sangre por una inútil
que no fue a clase conmigo, que no tuvo un don Jesús en su vida.
Son pocas las mañanas que empiezan de tal guisa, mucha gente
piensa nada más en dormir a esas horas, no les apetece mascar
a diestro y siniestro, pero cuando topas con vacas vestidas de (Sfera)
a primera hora, te joden el resto del día.
Diez de la mañana. Se abre la tienda. Una avalancha de gente
esperando se levanten las persianas para entrar corriendo hacia el interior
en busca de calor bien de la calefacción bien de los sudores
por las compras, ya no por el peso de las bolsas sino por el exceso
en la púa de la tarjeta de crédito. Las dependientas todas
en sus mostradores dispuestas a vender que es lo suyo independientemente
hayan empezado el día con tal mal pie como yo o como sea pero
la sonrisa debe estar tatuada en sus perfectos e impecables rostros.
Paseo supervisando que todo esté en su sitio, todo, hasta los
chicles de las dependientas en sus bocas. Unas, discretas mil por mil,
no sé dónde lo esconden, no mueven sus mandíbulas,
tal vez lo tengan bajo la lengua, a un lado de la boca, ellas sabrán
pero lo llevan para controlar la halitosis, segregar algo de saliva
de cuando en vez ante la sequedad de sus bocas debido a la calefacción
además de lo que le dan al pico para vender y cuando no hay venta,
tener algo en la boca que siempre les gusta. Otras, las peores, los
muestran entre los salvajes movimientos de sus mandíbulas enseñándonos
sus diversas gamas de sabores y colores según la marca haciendo
yo de tripas corazón porque no les puedo decir nada, ya se encarga
el departamento de personal haciendo ellas oídos sordos, claro
está que si dependieran de mí en la calle o con los labios
sellados estaría más de una y de dos. Pero aún
hay quienes las ganan, ¡qué horror!, hasta vergüenza
me da decirlo, asco verlo; una vez que regresan da tomar el café
despegan el chicle que han dejado debajo de la caja registradora y vuelven
a rumiar esa goma con sabor cero después de varias horas estira
que te estira.
Una del mediodía, una clienta toda gruesa a más no poder
enfundada en una mesa camilla color rojo con cenefa de vichy, cargada
de prendas de las que tal vez le quepa una y con mucha suerte, se acerca
ofreciéndome el chicle de su boca, es la hora del aperitivo pienso,
una manera barata de engañar al estómago para no echar
más kilos a ese cuerpo repleto de celulitis. Me pregunta por
el probador más cercano ahogada por la mala respiración
que parece ahogarla no tirando ni por esas el chicle de su boca, rumía
sin poder respirar, todo un fenómeno de mujer orquesta del mundo
en el que vivimos.
Cuatro de la tarde. Salgo del trabajo con el estómago pegado
a la columna deseando llegar a casa cuanto antes para comer. Pegado
y revuelto, en el ferrocarril doy con un señor que parece mascar
chicle por primera vez en su vida, si todo lo come igual está
arreglado la mujer. Escapo de sus redes cambiando de vagón para
así respirar las cuatro paradas que faltan para finalizar el
viaje.
Llego a la puerta de casa, espero el ascensor, seis pisos son muchos
para subir, bajarlos no cuesta tanto aunque a veces es preferible subirlos
antes de compartir el ascensor con ese vecino que te habla con el chicle
en la boca escupiéndote sus babas además de arrojar un
aroma a café entremezclado con menta.
Por fin en casa. Fuera quedó el pasto urbano, las vacas postmodernas de la sociedad.
Edad: 29
País: España
Residencia: Barcelona
Ocupación: Vivir la vida
Hobby: Saborear cada momento de la vida vivida
Fecha de publicación: 02/05/2003
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